&esp;&esp;罗兰的哭声骤然变大了。
&esp;&esp;不是悲伤的哭，是一种更复杂的、混合了恐惧、委屈、庆幸和一种说不清道不明的、近乎灼热的依恋的哭泣。
&esp;&esp;他把埃莉诺抱得更紧了，紧到他能感觉到她胸腔里那颗心脏的跳动，一下一下的，比他想象的要快很多，快得不像她脸上表现出的那样平静。
&esp;&esp;她的脸埋在他的胸口，她没有说话，她没有哭，但她也没有松手。
&esp;&esp;他们就那样站着，站在罗兰那间小小的房间里，站在堆满了衣服和靴子的床沿旁边，站在地上那个打好了结的包袱旁边。
&esp;&esp;炉火的光从门缝里漏进来，在地板上画出一条细细的、橘红色的线，像一道微弱的地平线，把他们两个人和整个世界隔开。
&esp;&esp;埃莉诺没有睡着。
&esp;&esp;她躺在自己的床上，面朝墙壁，背对着那扇小小的窗户。
&esp;&esp;月光从窗纸的缝隙里漏进来，在土墙上投下一道细细长长的银白色光线，像一根极细的针，从墙的这一头一直划到那一头。
&esp;&esp;她睁着眼睛，看着那根银白色的线，很久很久，一动也不动。
&esp;&esp;隔壁房间里，罗兰的呼吸声已经变得绵长而均匀了。
&esp;&esp;他哭了太久，哭得筋疲力尽，在她松开手之后没过多久就沉沉睡去了。
&esp;&esp;埃莉诺在他床边坐了一会儿，看着他红肿的眼皮、被泪水浸出一道道痕迹的脸颊，还有即使在睡梦中也微微蹙着的眉头，伸出手想摸一摸他的头发，手指悬在半空中停了很久，最后还是收了回来。
&esp;&esp;她怕自己一碰他，就再也收不回来了。
&esp;&esp;现在她躺在自己的床上，隔着一堵木板墙，听着罗兰均匀的呼吸声，脑子里翻来覆去地转着同一个念头，像一只被困在琥珀里的飞虫，永远停在同一个地方，永远无法挣脱。
&esp;&esp;汉斯失踪了。
&esp;&esp;磨坊主的儿子，二十一岁，去村口的水井打水，再也没有回来。
&esp;&esp;埃莉诺闭上眼睛，又睁开。
&esp;&esp;她盯着天花板上那道被月光照亮的裂缝，觉得那道裂缝像一张嘴，一张正在慢慢张开的、想要说些什么的嘴。
&esp;&esp;前天晚上她确实出去了。
&esp;&esp;她记得自己穿过森林，记得自己走到了镇子边缘，记得自己闻到了那股让她浑身发烫的气味——人的气味。
&esp;&esp;新鲜的血肉的气味。
&esp;&esp;她记得自己的意识在那一刻变得模糊，像有人在她脑子里泼了一盆浓稠的墨汁，把所有清醒的、理智的、属于“埃莉诺”的部分全部淹没了。
&esp;&esp;墨汁退去之后，她发现自己站在溪水里，冰冷的溪水没过她的膝盖，她的衣服上全是泥巴和碎叶子，指甲缝里嵌着暗红色的、已经干涸的东西。
&esp;&esp;她不知道那是什么。
&esp;&esp;她不敢知道。
&esp;&esp;她在溪水里洗了很久，搓了很久，直到手指的皮肤变得皱巴巴的，直到那股甜腻的、腐烂的气味终于淡到几乎闻不出来了，才回到木屋里。
&esp;&esp;罗兰还没有回来。
&esp;&esp;她在炉火边坐下，拿起一根木棍开始削，削了很久，削到手指被木刺扎出了血都没有感觉。
&esp;&esp;然后罗兰推门进来了。
&esp;&esp;他撒谎了。
&esp;&esp;他说他打猎追到了山的另一边，所以才回来晚了。
&esp;&esp;他的鞋底有干掉的泥巴，不是森林里的黑泥，是镇子外面那条灰白色土路上的黄土。
&esp;&esp;他的袖口有一小片被油浸过的深色印记，那是他擦嘴的时候留下来的。
&esp;&esp;他说谎的样子太拙劣了。
&esp;&esp;一个十七岁的男孩子，以为自己把谎撒得天衣无缝，其实每一个破绽都大得像门板上的窟窿，她一眼就能看穿。
&esp;&esp;就像她看穿了很多很多年前另一个人的谎言一样。
&esp;&esp;那个人也总是以为自己藏得很好，笨拙的、真诚的、漏洞百出的，每次被她识破之后就会露出那种又尴尬又懊恼的表情，抓抓后脑勺，说一句“你怎么什么都知道”。
&esp;&esp;你怎么什么都知道。
&esp;&e